— От тебя безумно пахнет белыми розами и ванилью, — шепчет кто-то у самого моего уха. Я вздрагиваю, отворачиваюсь и зарываюсь в мягкую подушку. Но... откуда в моей квартире запах вишни и горького шоколада?
Я открываю глаза. Что-то не так. Кровать слишком большая, слишком мягкая — не моя.
Подрываюсь на ноги и оглядываюсь. Передо мной стоит высокий мужчина с холодным взглядом.
— А-А-А! — кричу я, хватаю все, что попадается под руку, и начинаю метать в него: подушку, книгу, вазу. Он уворачивается с удивительным спокойствием. Наконец мои руки касаются чего-то тяжелого. Это... пистолет.
Мои пальцы замирают. Глаза расширяются. Паника накатывает волной, но я отскакиваю от него, вырываюсь из оцепенения и бегу к двери.
Коридор широкий, светлый, слишком чужой. Я мчусь, перескакивая через ступеньки, но спотыкаюсь. Сердце ухает, а тело летит вниз. Я зажмуриваюсь, но падения не случается.
Сильные руки обхватывают меня за талию.
— Ты, конечно, пчелка, — усмехается он, его голос звучит глубоко и чуть насмешливо, — но летать не умеешь.
Он смеется, и этот звук странно вибрирует где-то внутри меня. Слишком знакомо, слишком приятно.
— Поставь меня! — вырываюсь я, но безуспешно.
— Ладно, хочешь есть? — спрашивает он, усмехаясь. Голос мурлычет, будто обволакивает.
Стоп, Оливия, держи себя в руках. Его ведь наверняка разыскивают! Где-то ты уже видела это лицо...
Я прищуриваюсь, собирая остатки храбрости.
— Даже если бы умирала с голода, я не взяла бы еду с твоих рук, идиот! — резко тычу пальцем в его грудь.
Но он тут же хватает меня, прижимает так сильно, что у меня перехватывает дыхание.
— К-кхе! Отпусти, задушишь! — Я царапаю его спину, и, к счастью, он наконец отходит.
Теперь я могу рассмотреть его. Высокий. Очень высокий. Сильные плечи и мощные руки, подчеркнутые черной водолазкой. Брюки идеально сидят, создавая образ человека, привыкшего к контролю. Его лицо — резкие черты, острый взгляд, а губы...
— Я даже имени твоего не знаю, — шепчу я, все еще тяжело дыша.
Он наклоняет голову, и в его глазах промелькивает что-то неуловимое.
— Не помнишь? — спрашивает он с легкой грустью. — Рафаэль Фальконе.
Его имя — как удар молнии. Что-то всплывает в памяти, но я отмахиваюсь от этого чувства.
— Тебе нужно переодеться, — добавляет он и слегка усмехается, глядя на мою одежду.
Я опускаю взгляд и понимаю, что на мне чья-то черная футболка, слишком большая, почти доходящая до колен. Перевязанные ладонь и локоть привлекают мое внимание.
— Это сделал ты? Переодел меня? Перевязал? — голос дрожит, но я стараюсь держаться.
Он кивает.
Мои мысли спутываются. В голове звучит голос: Он тебя убьет. Сделает своей игрушкой, а потом избавится, будто тебя никогда не существовало.
Слезы катятся по щекам.
— Ч-что тебе нужно от меня? — спрашиваю я, шепотом, задыхаясь.
Рафаэль подходит ближе и вдруг обнимает. Его прикосновения кажутся неожиданно мягкими, но в то же время... пугающими.
— Я все объясню, но не сейчас, — говорит он.
Его руки касаются моего локтя, и я вскрикиваю. Он тут же отступает.
— Прости. Я не хотел, — шепчет он, звуча искренне, но я ему не верю.
Он поднимает меня на руки, и я закрываю глаза, чувствуя, как страх затягивает меня все глубже. Что ждет дальше? И чего он на самом деле хочет?
