?IMAGINE?

Le poste de police de Mid-Wilshire avait cette odeur caractéristique de café brûlé et de cuir usé. Tp venait d’être transférée dans l’unité pour renforcer l’équipe sur une série d’interventions délicates. Ancienne militaire, reconvertie en officier de terrain depuis deux ans, elle savait garder la tête froide, même face au chaos.

Mais ce qu’elle n’avait pas anticipé, c’était lui.

— "Tu dois être la nouvelle. Tp, c’est ça ?"
La voix était grave, autoritaire. Tim Bradford. Aussi carré que sa mâchoire. Aussi souriant qu’un mur de béton armé.

— "C’est bien moi. Et vous devez être l’homme avec qui personne ne veut partager une voiture."
Elle répondit du tac au tac, son regard planté dans le sien.

Il haussa un sourcil.
— "Tu fais tes devoirs."

— "Toujours. Sauf quand je suis distraite par un ton condescendant."

Un silence. Puis, à sa grande surprise, un sourire en coin sur le visage du célèbre sergent Bradford.

— "Tu vas peut-être survivre, finalement."

Dès le premier jour, elle fut affectée à ses côtés. Nolan l’avait prévenue : Tim teste toujours les nouveaux. Mentalement, physiquement... émotionnellement s’il peut.

Mais Tp n’était pas impressionnée. Sur le terrain, elle anticipait ses mouvements, couvrait ses angles. Et lui, malgré ses soupirs exaspérés, notait tout intérieurement.

— "T’as toujours besoin de commenter tout ce que je fais ?" demanda-t-elle après leur troisième intervention commune.

— "C’est ce qu’on appelle la formation continue. Ou le service après-vente, selon ton niveau."

Elle éclata de rire, ce qui arracha à Tim un regard discret et intrigué. Il n’était pas habitué à ce genre de répartie. Encore moins venant d’une coéquipière qui ne cherchait pas à le séduire ou le défier pour exister.

Ce jour-là, Lucy s’approcha de Tp dans les vestiaires.

— "Tu lui plais."

— "Pardon ? Il passe son temps à me contredire."

Lucy sourit.
— "C’est comme ça qu’il dit bonjour."

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La semaine suivante fut un enchaînement de descentes, d’interventions à haut risque… et de dialogues cinglants entre Tim et Tp, que les autres agents commençaient à savourer comme une série en direct.

Lors d’un entraînement au tir, Tim s’approcha alors qu’elle rechargeait calmement son arme.

— "T’as un bon tir… pour une transfuge de l’armée."

— "Et toi t’as un bon sens de l’ironie… pour quelqu’un qui ne sourit que trois fois par an."

— "Quatre. L’année n’est pas finie."

Il n’avait pas tort. Il souriait plus souvent depuis qu’elle était là. Même Lucy commençait à poser des paris avec Tamara.

Le duo formait un équilibre étrange. Elle apportait de la légèreté, lui la rigueur. Elle osait plaisanter en pleine intervention, lui gardait la mâchoire serrée — même quand son regard disait autre chose.

Un après-midi, alors qu’ils sécurisaient une maison soupçonnée d’abriter un labo de méthamphétamines, Tp trébucha légèrement en passant par-dessus une balustrade. Tim, plus rapide qu’un réflexe, la rattrapa par le bras et la stabilisa contre lui.

— "Tu comptes t’écraser dans mes bras à chaque mission ?"

— "Tu serais surpris de voir combien de gens me supplient pour ça."