?IMAGINE?

Le Grey Sloan Memorial Hospital vibrait sous l’écho des talons précipités, des bips constants, des appels en rafale. Tp resserra sa blouse blanche autour d’elle, l’estomac noué. Première journée d’interne. Nouveau monde. Nouvelles règles.Elle se faufila dans le couloir menant au bloc 3. La pression montait à chaque pas. Elle avait passé la nuit à revoir les cas chirurgicaux, à rêver d’intubations et de scalpel. Elle voulait êtreprête. Briller. Faire ses preuves

Mais le destin — ou plutôt un certain chirurgien orthopédique — en décidaautrement.

— Hé ! Vous, là ! s’écria une voix grave et assurée derrière elle. Tp se retourna net, surprise. Devant elle, Atticus Lincoln, blouse bleue impeccable, gants à moitié mis, la regardait avec ce mélange typique de scepticisme et d’humour désabusé.

— Vous comptez vraiment entrer en salle d’op avec votre masque à l’envers ? lança-t-il.

Elle devint écarlate, et corrigea son erreur en vitesse.

— Je suis désolée, Dr Lincoln, je—

— Respirez, coupa-t-il doucement, sans quitter son ton sec. C’est pas un interrogatoire. Vous êtes l’interne assignée au patient Rivas, c’est ça ?

Elle hocha la tête.

— Très bien. Pas de panique, Ptit Doc. Juste... essayez de ne pas tomber dans les pommes pendant l’ouverture.

Tp cligna des yeux. Ptit Doc ?

Elle n’eut pas le temps de répondre. Il avait déjà poussé la porte du bloc.

La chirurgie dura trois heures. Rivas avait une fracture multiple du fémur avec complication vasculaire. Lynk gérait le bistouri comme un chef d’orchestre, précis, silencieux. Tp, assignée à l’aspiration, fit de son mieux. À la fin, il la regarda brièvement.

— T’as pas flanché. C’est déjà ça.

Il quitta la salle sans un mot de plus.

Tp resta plantée là, son cœur battant trop fort. Il l’avait appelée Ptit Doc. Moqueur, peut-être. Mais pas cruel. Il y avait autre chose dans ses yeux.

Elle n’en était qu’au premier jour, et déjà... elle savait qu’il allait lui donner du fil à retordre.

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Les jours suivants se déroulèrent dans un flou de cas, de pansements, de dossiers signés à la va-vite et de cafés trop amers. Tp courait partout, dormait à peine, se perdait dans les couloirs du Grey Sloan. Mais chaque fois qu’elle croisait Atticus Lincoln, son cœur battait un peu plus fort. Peut-être à cause de ses remarques cassantes. Ou peut-être parce qu’il la regardait vraiment. Pas comme une gamine. Comme une collègue en devenir.

Le surnom « Ptit Doc » s’était installé. Il l’utilisait sans prévenir, toujours avec ce demi-sourire en coin. Comme un clin d’œil dans le chaos.

Ce soir-là, elle descendait en courant l’escalier de service quand elle entendit la voix familière dans son dos :

— T’as encore oublié ton badge, Ptit Doc ? Comment tu veux qu’on te prenne au sérieux dans ce cirque ?

Elle s’arrêta net, soufflant de fatigue. Elle palpa sa blouse, rougit, réalisa qu’il avait raison. Encore. Elle allait bredouiller une excuse quand il s’approcha, décrocha son propre badge de sa blouse, et le lui glissa dans la main, l’air de rien.

— Juste pour cette nuit. Je te le prête. Essaie de ne pas faire exploser un service avec, d’accord ?

Tp le regarda, un peu sonnée. Elle ne comprenait pas encore pourquoi ça la touchait autant. Il était sec, parfois presque dur. Mais il avait aussi cette façon d’aider sans le dire. De regarder sans juger.