?IMAGINE? TOME 1

/Kansas, 2003/

Ils s'étaient rencontrés dans un vieux motel miteux près de Wichita. Dean Winchester venait de finir une chasse contre un poltergeist particulièrement violent. TP, elle, était déjà là - une chasseuse, tout aussi intrépide, le fusil sur l'épaule, les yeux brillants d'adrénaline et de défi.

Elle l'avait devancé sur le job, exorcisant l'esprit avant même qu'il ait pu sortir son pieu en fer.

« Trop lent, Winchester. »
« T'as triché, t'es arrivée avant l'appel ! »
« Ou peut-être que je suis juste meilleure. »

Il avait souri. Et ça avait commencé comme ça.

Depuis ce jour, ils se croisaient de temps en temps sur des chasses. Des revenants, des wendigos, des goules, des démons... Ils formaient une sorte de duo officieux. Elle gardait toujours ses distances - trop indépendante, trop blessée pour s'attacher - mais Dean... Dean était intrigué.

Elle connaissait l'enfer comme lui. Avait perdu des proches, des amis, sa famille. Il voyait dans ses silences une douleur familière.

Et pourtant, elle gardait ce feu en elle. Elle riait parfois comme si le monde ne brûlait pas autour d'eux. Elle le traitait comme un égal, jamais comme une légende. Pour elle, il était juste Dean.

« Pourquoi tu continues ? » lui demanda-t-il une nuit, autour d'un feu de camp.
« Parce que si je m'arrête, j'entendrai le vide. »
« Ouais... Je connais. »

Ils partageaient de plus en plus de missions. Et parfois, un lit. Des nuits volées à l'apocalypse, dans des motels crasseux ou dans la Impala garée au bord d'un lac.

Un matin, TP s'était réveillée la tête posée sur son torse, écoutant son cœur battre. Elle n'avait pas bougé, pas dit un mot.

Dean l'avait regardée.

« On pourrait... je sais pas. Faire une pause ? »
« Tu veux qu'on arrête de chasser ? »
« Peut-être. Ou au moins... qu'on chasse ensemble. Pour de bon. »

Elle s'était redressée, inquiète.

« Tu me demandes de rester ? »

Il avait haussé les épaules, maladroit.

« J'ai jamais demandé ça à personne. Mais ouais. Je te veux dans ma vie, TP. Pas juste sur le terrain. »

Elle avait souri, rare et sincère.

« Alors t'as intérêt à suivre mon rythme, Winchester. »

Sam fut surpris au début. TP n'était pas le genre de femme qu'on apprivoise facilement. Mais il vit vite ce qu'elle apportait à Dean.

Elle comprenait ses silences, ses sarcasmes, ses moments d'ombre.

Elle ne cherchait pas à le sauver. Juste à l'aimer, comme il était.

Bobby, lui, s'était contenté de marmonner :
« 'Tain, enfin une fille avec du plomb dans la cervelle. »

Castiel, de son côté, lui avait un jour dit :
« Tu es un phare pour Dean. Quand il s'égare, il regarde vers toi. »

TP n'avait pas su quoi répondre. Mais elle le sentit aussi. Dean n'était plus aussi seul dans sa guerre.

Mais le bonheur, chez les Winchester, ne dure jamais.

Un démon plus ancien que la plupart, Abraxas, voulait se venger de Dean. Et il s'attaqua à ce qu'il avait de plus précieux.

TP.

Elle fut enlevée durant une mission, piégée dans un cercle d'ensorcellement. Dean, fou de rage, se lança dans une traque sanguinaire.

Il éventra dix démons, interrogea des sorcières, hurla à Castiel de le téléporter tout de suite.

Quand il la retrouva, elle était blessée, mais vivante.

« Tu... m'as vraiment fait peur. »

Elle sourit faiblement.

« Je suis une Stark, Dean. Pas une princesse. »

Il la prit dans ses bras. Fort.

« T'es pas une Stark. T'es ma TP. »

Plus tard, dans la chambre d'un motel, Dean s'assit au bord du lit. Elle dormait à moitié, épuisée.

« Je pensais que je t'avais perdue. »

Elle ouvrit les yeux.

« Tu ne me perdras jamais. À moins que tu partes sans moi. »

Il la regarda longuement.

« Si un jour je dois plonger en enfer à nouveau, tu viens avec moi ? »

Elle prit sa main.

« Je t'y précède. »

Ils ne se marièrent jamais officiellement. Pas de robe blanche, pas de gâteau à trois étages. Juste eux, un soir, dans un bunker, un sortilège de protection entre les mains.

« C'est comme un pacte. » dit Sam. « Ça vous lie. »

« Ça nous lie déjà. » répondit TP.

Dean prit sa main, la regarda droit dans les yeux.

« Devant Dieu, les anges et toutes les saletés qu'on a butées... je promets de te protéger, de t'aimer et de ne jamais te laisser tomber. »

Elle sourit, les larmes aux yeux.

« Je promets de t'engueuler, de te sauver, et de te ramener à la maison. Toujours. »

Sam toussa. « Alors... euh... je suppose que vous êtes mariés maintenant. »

Dean rit. « Pas besoin de papier quand on a des promesses. »

Les années passèrent. Trop vite. Les chasses se firent plus rares, les blessures plus profondes.

Dean fut blessé un jour, grièvement, par une entité ancienne. Il perdit beaucoup de sang, et TP resta à son chevet.

« Tu restes avec moi, hein ? »
« Toujours. »
« Même si je pars ? »

Elle posa sa tête contre la sienne.

« Alors je viendrai te chercher. »

Il sourit faiblement.

« Tu crois que le paradis nous laisse une chambre ensemble ? »

Elle pleura doucement.

« Si ce n'est pas le cas, je les déloge. »

Dean mourut un jour, comme il avait vécu : dans un combat. Fier, libre, loyal.

TP continua quelque temps à chasser, seule. Puis elle disparut, un soir, sans un mot.

Certains disent qu'elle s'est laissée tomber dans l'au-delà. D'autres disent qu'elle vit cachée, attendant de le retrouver.

Mais ceux qui croient aux histoires racontent qu'au crépuscule, sur les routes désertes, on peut entendre un moteur vrombir.

Une Impala noire.

Et deux voix qui rient à travers les cieux.

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