?IMAGINE? TOME 1

On la surnommait « l’ombre de la reine ».
Pas parce qu’elle suivait docilement les pas de sa sœur Alicent, mais parce qu’elle représentait tout ce qu’elle n’était pas. Là où Alicent était la vertu incarnée, le respect des codes, la grâce d’une épouse parfaite, Tp, sa sœur jumelle, brûlait d’un feu noir et indomptable.

Ses cheveux, noirs comme la cendre d’un dragon, étaient la première source de murmures à la cour. Née du même ventre que la douce et dorée Alicent, elle semblait pourtant tirée d’un autre monde. Peut-être un caprice des dieux, ou une marque que le sang des Hightower n’était pas si pur. Mais son père, Otto Hightower, n’osait jamais la contredire. Il savait que les flammes, même domestiquées, pouvaient brûler un royaume entier.

Tp n’avait que faire des convenances. Elle montait à cheval sans corset, se baignait dans la fontaine des jardins royaux sans chaperon, et parlait aux hommes sans détour ni minauderie. Cela faisait d’elle un objet de crainte… ou de fascination.

Et depuis ses plus jeunes années, un nom brûlait sur ses lèvres comme un serment silencieux :

Daemon Targaryen.

Le prince rebelle, le fou, le sublime, l’épée et la flamme. Il représentait tout ce qu’elle admirait. Il n’aimait pas l’ordre. Il méprisait la cour. Il était loyal uniquement à ses désirs. Comme elle.

Lorsqu’elle n’était encore qu’une enfant de treize hivers, elle l’observait déjà dans les cours du Donjon Rouge, son épée à la main, ses cheveux argentés collés à son front après un entraînement. Il riait avec des soldats, provoquait des maîtres d’armes plus âgés que lui, s’ennuyait à mourir dans les banquets. Et jamais, jamais il ne la regardait.

Mais elle, elle le voyait. Chaque geste. Chaque regard. Chaque écart.

Il ne lui adressa un mot pour la première fois que lorsqu’elle eut seize ans. Un simple « Tu ressembles peu à ta sœur ». Elle en avait souri, narquoise, répondant :
— Heureusement pour moi.

Il n’avait rien dit. Mais ce jour-là, il avait vraiment posé les yeux sur elle pour la première fois.

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Le temps avait passé. Les jupons d’enfants avaient laissé place à des robes de soie fine, moulantes, décolletées, fendues sur la cuisse, parfois même tout cela à la fois.

Tp n’était plus une jeune fille. Elle était une femme. Et elle le faisait savoir.

Mais elle ne le faisait pas pour tous les hommes. Elle ne cherchait qu’un seul regard.

Celui du prince Daemon.

À chaque conseil royal, à chaque tournoi, à chaque banquet organisé par Viserys, elle choisissait soigneusement sa tenue.
Du vert profond, pour rappeler le Hightower. Du noir et rouge, pour défier les Targaryen. Mais surtout, du tissu assez fin pour deviner la peau en pleine lumière. Un décolleté savamment taillé. Une taille marquée. Des épaules nues. Elle savait exactement ce qu’elle faisait.

Et cela marchait.

Daemon, le prince indifférent, le guerrier moqueur, celui que rien n’ébranlait… baissait les yeux chaque fois qu’il la croisait.

Pas vers le sol. Non. Vers ses seins, moulés dans la soie tendue. Vers ses hanches, ondulant sous le tissu. Vers cette bouche qu’elle mordillait parfois juste pour le voir se crisper.

Alors elle riait, de cette voix insolente qu’il commençait à reconnaître parmi toutes.

Un soir, alors qu’ils se croisaient dans un couloir vide après un banquet, elle s’arrêta net. Lui aussi. Le silence s’installa, pesant, chargé d’électricité. Il avait cette façon de la regarder sans oser la fixer trop longtemps, comme s’il avait peur que ses pensées lui échappent.